martes, 30 de diciembre de 2008

Contigo aprendí...

bebé

Aprendí a desnudarme para Congo desde el primer instante en que nos vimos. 

Fue fácil con él, ir desponjándome cada día de una capa de miedo. Incluso aquél, meses después de conocernos, en que tuvo que venir a buscarme a casa la ambulancia, por culpa de una nueva crisis. Ví en sus ojos que estaba asustado de verdad, aún con todo, siguió a mi lado, enredando sus dedos por mi cuerpo. 

Desnudo.

Contigo aprendí...

 

Gracias, Congo.

Y a todos: Hasta el año que viene. Cuidado con las uvas y el champán.

Bicos,

Casi se me olvida: ¿A qué jamás pensásteis que fuera capaz de posar desnuda?
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Fin de año de la vida real

 

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Queridos amigos "bloggers":

El año 2008 se acaba.

Con celebraciones o sin ellas, hay que empezar un nuevo calendario, no queda otra. Aunque quiero ver el día de fin de año como cualquier otra día, me resulta imposible. Es una fecha con una significación especial para muchas personas, y más para mí puesto que estoy de cumpleaños. Una fecha horrorosa, lo sé, pero qué puedo hacer. A pesar de que este año ya me caen 46 todavía no me he acostumbrado. Bueno, al menos he aprendido a tomármelo con filosofía y aceptar las felicitaciones 2 x 1, con la mejor de mis sonrisas.

He pensado ignorar mi cumpleaños en el blog y no deciros nada pero es que me muero de ganas de brindar con vosotros...

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de que nos tomemos un trocito de tarta...

niños cumple

y de que me ayudéis a soplar las velas porque son tantas ya que no voy a poder sola.

velas

Y dicho todo ésto pues... ya os he dicho todo el otro día cuando el que cumplió los años fue: Congoyyo (28-12-08). Pero... por si hay alguien olvidadizo os refresco la memoria.

Os quiero. Gracias por estar al otro lado.

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Y ésta es mi despedida real del 2008, la virtual será la de mi último post del año (mañana no tendré tiempo de actualizar, me toca hacer cena) y será haciendo lo que más me gusta: contar historias reales, imaginarias, deseadas, soñadas...

Un abrazo muy cariñoso para todos y un montonazo enorme de bicos revoltosos y sinceros.

FELIZ AÑO 2009.

Y ahora que suene la música

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lunes, 29 de diciembre de 2008

Perrito

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Perrito es nuestro vecino.

En realidad no sabemos su nombre pero desde el primer día que llegó a la finca, Congo comenzó a llamarle Perrito, sin más. 

Perrito vive al otro lado de la calle. Sí, entre Perrito y nosotros hay tan sólo unos metros de asfalto.

Y una cadena, corta.

Antes... antes de no vivir atado, cuando todavía era mas pequeño, Perrito y nosotros nos sentíamos más cerca. Lo llamábamos desde la ventana para arrojarle galletas y él, que adivinaba el gesto, se acercaba corriendo hasta el medio de la finca y esperaba impaciente, moviendo el rabo, a que llegara su premio por los aires, desde nuestro segundo piso.

Ahora vive condenado a tener ante sí todo un enorme campo lleno de hierba y árboles, sin poder disfrutar de ese paraíso. No puede correr detrás de las mariposas, ni de los pájaros. No puede cazar moscas. No puede alcanzar nuestros regalos. Sólo puede vegetar todo el día porque su cadena le impide hacer otra cosa.

Perito, nuestro vecino, es un perro triste. No tiene el cariño de nadie. Tan sólo tiene nuestras miradas. 


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(esta historia es real)

domingo, 28 de diciembre de 2008

Hace hoy un año

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Hoy "Congoyyo" cumple un año. Aunque es un blog todavía muy pequeño se puede decir que ya ha recorrido un largo camino. 

Comenzó a andar descalzo pero con decisión, tan sólo abrigado por unos calcetines de rayas de colores. Y aquí sigue, unos días con más fuerza que otros pero siempre constante y tenaz.

Alguien dijo un día que así, sin más protección en mis piés, no llegaría lejos (hoy lo recuerdo con mucho cariño). Tenía razón en lo que afirmaba. Lo que no sabía es que yo no quería llegar lejos, simplemente quería caminar, sin importar la meta, intentando disfrutar de la ruta diaria, contemplando los paisajes y conociendo a las personas que encontraría a mi paso.

Y la verdad es que éste, ha sido un buen año, vosotros también habéis contribuído. Hablo de los que acompañáis el blog desde su comienzo, de los que ya no estáis, de los que pasáis fugazmente, de los que llegásteis hace poco para quedaros o de los que todavía quedan por venir (espero). Aunque no os conozca en el plano real (a algunos) me dais mucha compañía, con vuestros propios blogs (los que los tenéis) y con vuestros comentarios. Crear el blog ha sido un acierto. He aprendido mucho y espero seguir haciéndolo por mucho más tiempo.

Mientras escribía estas letras pensaba: ¿Por qué exactamente decidí echar el blog al mundo, un día de "santos inocentes"? Aunque inconscientemente sé cual es la respuesta. Porque para mí la inocencia es una de las mayores virtudes, entendida por tal inocencia, la 3ª acepción de la R.A.E.: "Candor, sencillez". Y no perderla ,a lo largo de toda nuestra vida, todo un logro.

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Así, para que no desaparezca, de vez en cuando, me visto por dentro con prendas que me recuerden que nunca dejaremos de ser los mismos niños del principio, con los mismos miedos, con los mismos sueños imposibles o posibles, con las mismas inseguridades...

Porque da igual que nos recubramos, cada año que vivimos, de fuertes y arrogantes corazas. Si rascamos bajo la superficie seguimos tal y como llegamos al mundo. Ligeros de equipaje. Solos. Con la fuerza de nuestros piés. Y con nuestro llanto.  

Chin-chin
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Y ahora, por favor, me gustaría que escuchárais esta canción, haciendo simplemente  Chas. 

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viernes, 26 de diciembre de 2008

Mis cuadros III

Tamara de Lempicka o Tamara Łempicka, nacida Maria Górska, fue una pintora nacida en Varsovia (Polonia) en 1898.

En 1916 se casó en San Petesburgo con el abogado polaco Tadeusz Łempicki. En 1923 se trasladaron a París, donde nació su hija, Kizette, a la que retrató en varias ocasiones.

kizzette en el balcón, 1927              kizette in Pink 1926

Su obra se basa sobre todo en retratos femeninos de la burguesía artística de París y Nueva York. Siguiendo el estilo del art decó, pinta mujeres etéreas, aunque a la vez férreas; son sus mejores ejemplos, junto con los desnudos. Las destacadas formas geométricas, los tonos grises, los paisajes urbanos y modernos (para la época) son el fiel reflejo de esta artista.

"Retrato de Ira P."                           "Retrato de Marjorie Ferry"

Portrair of Ira P.          Portrait of Marjorie Ferry, 1927

"El  Marqués d´Affitto"

The Marquis d´Affitto 

"Saint Moritz"                                                            "Mujer en verde"

Saint Moritz     woman in green

Una de sus pinturas revolucionarias fue la de su amante, la Duquesa de la Salle, proclamando así su sexualidad desbordante que la llevó a frecuentar hombres y mujeres por igual.

"Retrato de la Duquesa de La Salle"

Portrait of the Duchess de La Salle, 1925 

También se paseó por el mundo de las drogas, organizando fiestas y orgías, en las que se paseaban sirvientes desnudos. Se convirtió, durante unos años, en el prototipo de la mujer moderna, que ha conquistado su independencia personal, como si fuera un precedente del moderno feminismo; una mujer que se retrataba a sí misma en automóvil, como vemos en el famoso Autorretrato en el Bugatti, que se ha convertido en su más célebre cuadro, aunque no tenga un gran valor artístico.

"Autorretrato"

Autoportrait (Tamara in the Green Bugatti), 1925 

Sin embargo, no había dejado de ser una hija del antiguo régimen, cuyas transgresiones apenas eran una diversión de burguesa alborotada, una impostura, un entretenimiento para colmar una desbordante ansiedad sexual envuelta en cocaína. Era una mujer contradictoria, amante del gran mundo, con una obsesiva aversión al comunismo, eslava, medio polaca y medio rusa, apasionada por la modernidad, por los rascacielos y los coches, que otorgaban a las modernas ciudades americanas el perfume del futuro.

Vivió los felices veinte en París pero cuando comenzó la segunda guerra mundial se exilió a los EE.UU, donde decidió vivir tan espectacularmente como lo había planeado. Fue amiga de Greta Garbo, Orson Welles, Tyrone Power y Rita Hayworth, entre otros. A la muerte de su marido decidió abandonar éste país, yéndose a vivir a Cuernavaca (México), donde siguió pintando y frecuentando los altos círculos sociales hasta su muerte.

"La durmiente"

The Sleeper

Murió en 1980. Kizette, complaciendo el sueño de su madre, acompañada del escultor Victor Contreras (heredero de gran cantidad de la obra de la pintora), subieron a un helicóptero y arrojaron sus cenizas en el cráter del volcán Popocatepetl.

 "Lilas"

Calla Lilies, 1941

 

 

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miércoles, 24 de diciembre de 2008

Monólogo de Navidad

 

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Me encanta estar de vacaciones.

Sí, estar de vacaciones es muy divertido. Porque... díganme ustedes, ¿No resulta gracioso que sean las tres de la mañana y todavía esté por la cocina, en pijama, y revoloteando cual pajarillo huérfano, de flor en flor? Ahora que si me como una pera. Ahora que parece que me quedé con hambre todavía, mejor me como una manzana. Ahora que si parece que lo que me apetece es un "colacau".

Estoy en un mar de dudas, señores. No sé si irme a la cama y masturbarme (pero sólo un poco) a ver si se me pasa este desasosiego o probar con otra cosa en la cocina. Voy a intentarlo con las galletas a ver si me relajo y me entra el sueño. Galletas integrales, eso sí, que para algo pago yo el "Curves" todos los meses religiosamente y me esfuerzo como una jabata en las máquinas de musculación... como para tirar por la borda todo el trabajo en una noche cualquiera. Aunque, claro, no es una noche cualquiera, es la víspera de nochebuena que no es lo mismo que decir que sea una buena noche. No, aquí el orden de los factores altera el producto. Es que todas las reglas tienen una excepción.

La verdad es que me he bebido un par de vinos de más... vale, tal vez fueran tres vinos de más, tampoco hay que ponerse quisquillosos.Y si digo la verdad y nada más que la verdad mi desasosiego viene porque estoy cabreada. Sí, profundamente cabreada y rabiosa. Me incomodan las fiestas navideñas, en general, tampoco es que le tenga antipatía a un día determinado. Me pone de los nervios el despilfarro, el derroche, la hipocresía y las risas no sentidas... y mi madre. Sí, porque mi madre me rompe la cabeza más de lo normal con las dichosas celebraciones. Que si hacemos cigalas a la plancha, no, mejor unas vieiras que a tu padre le gustan mucho ¿Qué te parece si a ti te hago pescado a la plancha que el cordero no te gusta mucho? ¿Por qué no preparas un cóctel de marisco que te sale muy rico?... Y su cara... la Monalisa a su lado se queda corta en el gesto. Sé que por dentro piensa que "¡como se volvió la niña, con lo mansa que era antes!". Pero es  que yo ya me cansé de fingir. Vale que celebre las fiestas con mis padres porque les hace ilusión y no quiero hacerles el feo, tampoco soy una mal educada. Lo que no puedo es alegrarme con algo que no siento en el corazón. He perdido la fe hace ya algunos años y ahora sólo creo en el día a día, en las personas de verdad, esas que están a nuestro lado cualquier día del año y no por obligaciones de calendario.

En fin, creo que me iré a la cama. Me acostaré y haré unos ejercicios de relajación en silencio y expulsando con fuerza las malas energías. Y si aún así no consigo dormirme me pondré a cantar el "ro po pon pon de Raphael", ¿se acuerdan? Creo que estas navidades volveremos a verlo cantar en la tele, como en los tiempos de Paco... "el camino que lleva a Belén, sube hasta el valle que la nieve cubrió..." Vamos, ahora todos juntos... así, venga. Pero así no señores, que van cada uno por su lado, si es que así no se puede. Déjenlo, déjenlo ya por favor. Agradezco mucho su intención pero mejor que cantaré en soledad también. 

¡¡Que follón!!

Con todo este jaleo vuelvo a estar en otro mar de dudas. Ahora me parece que la navidad es bonita, entrañable, es tan... es tan... ¡Ay, mierda, no me sale!... tan... Bueno, ya está bien. No sigo que me voy a poner "blandita" y lo que menos me apetece ahora es que me vean lagrimear y moquear como una chiquilla... Yo, Aldabra, vamos, ni de coña... Porque antes muerta que sencilla, miren lo que les digo. 

Me despido ya de todos ustedes antes de perder la compostura. No sin antes decirles que les quiero mucho y que les deseo lo mejor de lo mejor. Y no porque sea Navidad, simplemente porque me da la real gana.

Y ya de paso les digo también: I wish you a Merry Christmas, para lucirme un poco en inglés... que ya me falta nada para ser bilingüe. Yo creo que con...  "taitantos" años... pues igual ya me puedo ir a London una semanita y ya me voy a defender como si hubiera nacido allí mismito. Es que es lo que tiene ser una "sirena" tan completa. 

¡¡Ay, que bien me he quedado!!

¿Y ustedes?

 

 

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martes, 23 de diciembre de 2008

Desperezándome

 

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Es extraña esta sensación.
Paz y soledad.
Creo que no me equivoco, si digo que es la primera vez en mi vida que me siento así. Y es que los años pasan tan rápido y las imágenes pasadas se agolpan de tal modo que es difícil asegurar algo al cien por cien.


Es extraña esta sensación.
Ligereza y calma.
Porque recuerdo los tiempos en que me daba miedo estar a solas conmigo misma y la ansiedad que me provocaban los días festivos con tantas horas por delante para matar. 


Senia lejos.
Congo lejos. 
Fuera hace sol.


Y yo aquí.
Extraña y tranquila.
Refugiándome en la compañía de los objetos inanimados que también echan de menos sus risas, sus abrazos, su calor...
pero no tanto como yo.

 

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Senia t.q.
Congo t.q
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FELIZ NOCHEBUENA Y FELIZ NAVIDAD PARA TODOS.


sábado, 20 de diciembre de 2008

A m A n t e s A m i g o s

 

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"green kiss_2008", leVan_i (Flickr) 

 

El granizo golpea irreverente los cristales de nuestra casa mientras Congo se mueve dentro de mí. Por unos instantes se para a escuchar el golpeteo de las bolas que caen con la rabia del mal tiempo.

- Lo oyes? -me pregunta muy bajito al oído. Le contesto que sí con un ligero movimiento de cabeza.  

Entonces Congo me besa, y sigue deslizándose en mis entrañas hasta que llega el momento. Después, lentamente, con la misma naturalidad que se desprende del árbol una fruta madura, se deja caer. En mí.

 

 

 

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miércoles, 17 de diciembre de 2008

Mis cuadros II

Edward Hopper (Nyack 1882 - Nueva York 1967) fue un famoso pintor estadounidense.

El éxito conseguido con una exposición de acuarelas (1923) y otra de lienzos 1924 hacen de Hopper el autor de referencia de los realistas que pintaban escenas americanas.

Imágenes urbanas o rurales, inmersas en el silencio, en un espacio real y metafísico a la vez, que comunica al espectador un sentimiento de alejamiento del tema y del ambiente en el que está inmerso, bastante fuerte. Hopper consigue esto por medio de una esmerada composición geométrica del lienzo, por un sofisticado juego de luces, frías, cortantes e intencionadamente "artificiales", y por una extraordinaria síntesis de los detalles. La escena aparece casi siempre desierta; en sus cuadros casi nunca encontramos más de una figura humana, y cuando hay más de una lo que destaca es la alienación de los temas y la imposibilidad de comunicación resultante, que agudiza la soledad. 

 

AUTOMAT, 1927

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(Hace un tiempo escribí lo que podría estar pensando la mujer de este cuadro)

"No sé que voy a decirle cuando llegue a casa. Seguro que ya está frente a la ventana esperando que llegue y le cuente. Pero hoy no sabré por donde empezar. Ojalá pudiera quedarme aquí para siempre, inmovilizada, convertida en un objeto más de este lugar para no tener que enfrentarme a sus ojos. Pero he de irme. Mi demora sólo hará empeorar las cosas. "

HABITACIÓN EN BROOKLYN, 1932

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"Por más que el espectador se esfuerza por identificarse con el personaje femenino, su mirada, como la de ella, tropieza con la línea de los tejados de enfrente y no puede franquearla. De nuevo en la habitación, el espectador descubre el extraño rectángulo de luz amarilla en el suelo.

Es esta luz la que relaciona los elementos del cuadro y les otorga volumen y vida. Hace vibrar el silencio y le da una coloración introspectiva. Es la proyección visual de un espacio mental, metáfora de la interioridad y de la meditación.

A merced del espectador, la luz se revela rica y abierta a la imaginación, al ensueño y a la creación o, por el contrario, pobre y lúgubre, a imagen de un mundo encerrado donde todo está detenido."   

 

MAR DE FONDO, 1939

mar de fondo

"El primer cuadro que vendió Hopper en 1913 en el Armory Show fue una marina: "El velero", pintado en 1911.

El mar y los barcos fascinaron a Hopper desde la infancia. Entonces, cuando tenía 15 años, soñaba con ser arquitecto naval y construirse un velero.

Pasará todos los veranos de su vida junto al mar, en la costa noreste, y practicará la vela durante mucho tiempo.

Los mares de Hopper tienen, sin embargo, un carácter artificial que sorprende. No tienen nada de las masas vivas y desatadas de otros pintores. Sus mares están paralizados, no hay corriente que los mueva, no tienen transparencia.

"Mar de fondo", con su serie de olas en líneas paralelas, es un perfecto ejemplo. Es un mar de hormigón, de olas compactas, tan artificial que se convierte en algo angustioso."

 

COCHE SALÓN, 1965

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"La soledad de "Coche salón" es como un testamento de la pintura de Hopper. Algunos años más tarde de haberlo pintado le habla a su amigo Brian O´Doherty de su miedo a la muerte, ese sentimiento de último viaje que tan bien se sugiere aquí. En un compartimento de un azul melancólico, una progresión de paralelogramos de luz, repetidos en cada lado por los sillones, las ventanas y las diagonales del techo, retrocede hasta la puerta cerrada con la que topa la mirada. Perdidos en sus pensamientos, anónimos en un decorado desolado, los pasajeros van camino de un destino desconocido. No hay nada que ver tras las opacas ventanas. La barca de Caronte avanza a gran velocidad a través del limbo llevando a las almas hacia lo desconocido de su destino final. Todo es luz, como en el último día."

 

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martes, 16 de diciembre de 2008

Y a otra cosa...

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Dibujo: José Yáñez

 

Supe que por fin te echaba para siempre de mi vida, cuando decidí buscarle una nueva utilidad a tu cepillo de dientes azul, que mudo, esperaba en el vaso del lavabo, un regreso que no tendría lugar.

Sería perfecto para limpiar el moho que se estaba incrustando desde hace un tiempo entre los azulejos del baño. Pensé.

 

 

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domingo, 14 de diciembre de 2008

Sobremesa

 

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"Coffee for Mister Klimt" - Floriana Barbu

 

a veces, como ayer,
Congo me bebe a sorbos.


Me saborea despacio
en la sobremesa,
mezclada con café ristretto
y azúcar moreno.


Sumisa,
me dejo deslizar por su boca,
por su garganta húmeda,
cálida
mientras voy acariciando
a Congo por dentro:
sus órganos,
sus humores,
sus agujeros secretos...


A veces,
como ayer,
Congo me bebe a sorbos,
en la sobremesa,
y yo sé
que no se puede llegar más lejos.

 

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sábado, 13 de diciembre de 2008

Bambú Blanco

 

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Te pintaste los ojos con kölh
buscando las mil y una noches de tu ombligo.
Te llenaste de Cleopatra, Sherezade,
monedas, gasas y colores...

Apareces.

Eres mil y una mujer
envuelta en tu cotidiano perfume.

 

Este poema pertenece a la autora del blog (N.) y fue uno de los primeros poemas que le conocí, hace ya un par de años. Sus poemas y sus relatos son como ella: dulces, con encanto, sugerentes... N. es una mujer que tiene mucho que ofrecer tanto personal como literariamente y sé que en este blog vamos a descubrirlo.

Os animo a que la conozcáis. Si pincháis en la foto accedeis a su blog directamente.

 

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viernes, 12 de diciembre de 2008

Mis cuadros I

Cuando me quieras me propuso un  meme que se titula: ¿Qué cuatro cuadros pondrías en tu casa?, y aunque no soy amiga de los memes, igual que de los mensajes en cadena, esta vez voy a hacer una excepción. Reconozco que cuando leí su invitación a participar me entró un come come por dentro ya que la pintura me entusiasma, en general. Me gustaría entender más de arte pero con saber lo que me conmueve y lo que me deja indiferente de momento me voy arreglando.

Así que haré el meme a mí modo. En lugar de escoger 4 cuadros (confieso que no fui capaz de elegir) haré 4 post sobre "mis cuadros", enfocando cada uno de los posts en uno de los 4 pintores que escogí. Hablar de todos en conjunto sería un poco largo, tedioso y no se disfrutarían del mismo modo.

Deseo que los disfrutéis.

 

Vincent Willem van Gogh (Países Bajos 30 de marzo de 1853 - 29 de julio de 1890). Fue un pintor neerlandés y figura destacada del Postimpresionismo. Pintó 900 cuadros (27 de ellos autorretratos) y 1.600 dibujos. Además escribió más de 800 cartas, 650 de ellas a su hermano menor Theo Van Gogh.

 

"La silla de Vincent" - 1888

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La silla es el hombre. Van Gogh lo pensaba desde hace tiempo. Y la pipa y la petaca eran los atributos habituales del pintor.

 

"Par de botas" - 1886

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La historia de este cuadro se la debemos a Paul Gauguin que compartió una habitación con Vincent en Arles allá por 1888. Nos cuenta que en el estudio había un par de botas claveteadas llenas de barro de las que hizo una notable pintura, intrigado por la razón para guardar semejante pingajo se atrevió a preguntárselo un día. Entonces Vincent le contó la historia de ese par de zapatos.

“Mi padre era pastor, con lo cual estudié teología. Una mañana, sin decir nada a nadie, marché a Bélgica, siendo muy joven, dispuesto a predicar el evangelio en las fábricas, pero no como me enseñaron sino como yo lo entendía, pues creo que Jesús ama a los pobres. Esas botas soportaron muy bien el viaje”.

 

...ooo000ooo... ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... ...ooo000ooo...

 

Si escogí estas telas es porque la silla de Van Gogh me recuerda la que tengo en casa, y que ya en una ocasión formó parte de un texto del blog: "Miradas perdidas", que podréis ver de nuevo si pincháis el link.

Y la pintura de las botas me trae también a la memoria el texto que hice para la revista del Obradoiro literario que llevó por título "Sempre mar" y que salió a la luz para conmemorar el aniversario del hundimiento del Prestige. El texto os lo dejo tal cual surgió en noviembre del 2003 (... y parece que fue ayer).

 

"Botas viejas"

(en recuerdo de mis botas de montaña)

Al ver aquellas botas en el armario, ya viejas, desgastadas, cansadas, polvorientas, y sin saber por qué, acudió a su mente el recuerdo otoñal de aquella tarde de sábado. Invitados por unos amigos habían ido a aquella pequeña playa cerca del pueblo. Aunque fuese sólo por un día también ellos querían limpiar la vergüenza de la civilización que se hacía llamar moderna, del s. XXI, avanzada...

¿Qué nombre le pondría esa civilización a tanto dolor,  a tantas lágrimas, a tanta pérdida,  a tanto desgarro, a tanta rabia?

No tenía nombre. No existía un nombre tan grande que significase tantos sentimientos juntos.

Los padres intentaron dar a sus hijos, todavía pequeños, una lección de equipo, de lucha, de unión, y de ilusión por convertir lo feo en algo positivo. Se agacharon, mientras los niños jugaban sin entender del todo por qué estaban allí.

Del recuerdo de aquella tarde había quedado algo palpable y visible en aquellas botas viejas que después de haber pisado montes y caminos del Caurel, del Pindo, del Xurés... habían ido a terminar su carrera en la playa del Baleo, con aquella mancha...

oscura

como la noche más negra.

 

 

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miércoles, 10 de diciembre de 2008

Días de Nostalgia

 

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¿Sabes?

Todavía pienso mucho en ti.

 

Sí, en cualquier instante y sin venir a cuento aparece tu recuerdo. Por ejemplo: Hace escasos minutos. Terminé de comer y me levanté de la mesa para recoger el plato y el vaso y me acerqué a la ventana para mirar el día. Y llegaste tú. Tu pelo corto rebelde. Tus ojos verdes. Tu piercing en la ceja. Tu sonrisa. Tus 17 años.

 

Y me puse a recordar hace dos navidades, las del 2006.

 

Era el día de Año Viejo y había ido a hacer la compra al centro comercial cercano a tu casa. Al salir se me ocurrió comprar tres tanguitas rojos: uno para ti, otro para Senia y otro para mí. Quería que nos trajeran suerte en el Año Nuevo, el 2007. Y aunque no soy supersticiosa y sé que todas esas costumbres son puro marketing, sucumbí al encanto de la Navidad.

 

Pero a ti no te trajo suerte. Y te fuiste a un lugar muy lejano. Para siempre.

 

Todavía te quiero mucho, Quela.

Todavía.

 

 

"Reminisce" - Blazing Squad 

 (Este grupo le gustaba mucho a Quela, ojalá que en donde quiera que esté pueda escucharla)

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martes, 9 de diciembre de 2008

"Un grito de amor desde el centro del mundo" - Kyoichi Katayama

“En el preciso instante en que desaparecían las últimas luces del cielo, nos dimos un beso. Nuestros ojos se encontraron, se produjo un acuerdo invisible y, antes de que nos diéramos cuenta, habíamos unido nuestros labios. Los labios de Aki sabían a hojas caídas. O quizá el olor lo hubiera traído el sacerdote después de haber estado quemando hojarasca en el jardín. Ella tocó la cajita por encima del bolsillo y pegó con más fuerza sus labios a los míos. El olor a hojas se hizo más intenso...

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- ¿Sabes? Creo que lo que tenemos en el presente lo comprende todo –dijo ella al final, escogiendo cuidadosamente las palabras-. Ahí está todo, no falta nada. Por lo tanto, no hay ninguna necesidad de pedir lo que nos falta a Dios ni de buscarlo en el otro mundo o en el paraíso. Porque ya existe. Y creo que lo más importante es, precisamente, buscarlo –hizo una pausa-. Y lo que no existe, aquí y ahora, tampoco existirá después de la muerte. Sólo lo que hay, aquí y ahora, lo seguiremos teniendo después de muertos. ¿Me entiendes? Es que no sé expresarme bien.

- Mi amor por ti existe aquí y ahora y, por lo tanto, seguro que existirá después de la muerte –proseguí su razonamiento.

- Sí, exacto –asintió Aki-. Eso es lo que quería decir. Por eso, no tiene ningún sentido entristecerse o tener miedo...

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– En la vida, hay cosas que pueden realizarse y otras que no –dijo mi abuelo-. Las que se materializan, las olvidamos en seguida. Sin embargo, las que no podemos realizar, las guardamos eternamente dentro de nuestro corazón como algo muy preciado. Éste es el caso de los sueños o de los anhelos. Me pregunto si la belleza de la vida no residirá en nuestros sentimientos respecto a aquello que no se ha cumplido. Que no se haya realizado no quiere decir que se haya malogrado inútilmente. Porque lo cierto es que ya se ha materializado como belleza..."

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Un grito de amor desde el centro del mundo es una intensa y delicada historia de amor, una historia sobre el amor puro, impregnada de delicadeza, sobriedad y ternura. Su éxito ha llegado a la pantalla, con una versión cinematográfica de la obra, una serie televisiva y una versión manga.

Sakutarô y Aki se conocen en la escuela de una ciudad provincial de Japón. Él es un adolescente ingenioso y algo sarcástico. Ella es inteligente, hermosa y popular. Pronto se convierten en amigos inseparables, hasta que un día, por primera vez, Sakutarô ve a Aki con otros ojos. Ambos viven una historia capaz de trastocar los sentidos y borrar las fronteras entre la vida y la muerte.

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Kyoichi Katayama nació en Japón, en 1959. Inició su trayectoria literaria en 1986, con Kehai, ganadora del Bungakkai Newcomers Award. Luego siguieron John Lennon o Shinjiru na, Mangetsu no Yoru, Moby Dick ga y Moshimo Watashi ga, Soko ni Irunaraba, pero su novela consagratoria es sin duda Un grito de amor desde el centro del mundo, que se ha convertido en la novela más vendida en la historia de Japón y ha sido ya traducida en diversos países, convirtiéndose en un gran éxito de ventas. Kyoichi Katayama reside actualmente en Fukuoka.

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(Las fotos las hice hace unas horas en el Cantón de Molíns - Ferrol)

domingo, 7 de diciembre de 2008

... y C a B e Z u D o S

Leer primero el post anterior:  "Gigantes".

          cabezudos

 

 

 

 

 

 

 

 

       Gigantes Grises en el paisaje exterior.

       Gigantes Grises muy cerca de mí.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cuando pienso en ti siempre tengo rabia dentro, una rabia contenida y profunda porque odio tu amargura perpetua y el modo sutil que tienes para matar mis ilusiones. Bueno, tenías porque hace tiempo que estás al margen de mis sueños. Dejé de contártelos para que puedan nacer.

Con la edad he aprendido a quererme un poco más y a hacerte un poco menos de caso y así tener al menos la oportunidad de que no me ganes la partida. Es por eso que a veces soy borde contigo. Compréndeme, no me dejas otra opción.

 
¿Y sabes qué es lo más triste? Que ni siquiera sabes cómo eres y todo el daño que me has hecho desde que tengo uso de razón.

¡Cuanta tristeza tengo dentro! Porque a pesar de todo te quiero. Y sé que tú también me quieres mucho, más que yo a ti, seguro. Pero es que quererse no lo es todo.

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Tienes el corazón de oro. Has sido un hombre muy trabajador. Pero lejos de estas dos frases no puedo decir gran cosa de ti.

Te he odiado infinidad de veces por todo lo que te hacías y por todo lo que nos hacías a nosotras. Cada vez que te veía volver a casa tambaleante y sin ser tú mismo, destruías la imagen que debería de haber tenido de ti y un poco de rencor se aposentaba en las arrugas de mi frente.

Pero ya no te odio ¿sabes? Ya no. 

 

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NOSOTROS

Quisiera poder cambiar nuestra forma de comunicarnos y aunque lo he intentado sé que ya es tarde. He visto por fin la luz y sé que no tengo oportunidad de conseguirlo. Es que no depende sólo de mí y por eso he abandonado la lucha.

Ahora sólo procuro daros mi cariño. Sin más. Tratando de olvidar, de olvidar… de olvidar.

 

yo b-n

 

Perdóname Mamá. Perdóname Papá.

Lo siento. Siento mucho que nos haya tocado esta vida.

 

 

(Rebuscando entre mis fotos encontré éstas)

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sábado, 6 de diciembre de 2008

G i G a N t E s

 

Siete horas al día
cinco días por semana
trabajo rodeada de gigantes grises.

Toda una vida.

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Mecanos que desafían la gravedad
bailan entre las nubes
con el cielo de telón de fondo.

Todo un espectáculo.

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Miles de imágenes se graban
en mis retinas acostumbradas
a ese gris apagado y fúnebre.

Todo un aprendizaje.

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Y un día, entre las cortinas sucias
de la oficina destartalada
llega la sorpresa del color

Toda una esperanza.

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