Me has oído canturrear mientras hacía la cama, todavía con el pijama granate de snoopy y el pelo revuelto, achicando los ojos porque todavía no llevo puestas las gafas.
Pero me has oído cantar. Y no has podido resistirte a venir y darme los buenos días. Sabes que hoy todas las horas serán blancas y de algodón, como las nubes de verano.
Te presiento en la habitación porque de repente ha entrado ese aire inusual por la ventana. El de siempre. Y se agolpan las imágenes mientras aliso la manta. Tu camisa de pana, tu barba de dos días, tu vaquero desteñido, tus botas de explorador. Y tus manos de mármol, que se posan en mis mejillas.
El mismo frío de la despedida.
Se me deslizan dos lágrimas.
Siento que me veas llorar.
No estoy tan mal después de todo.
Ya ves, sigo teniendo el mismo edredón azul puesto en la cama. Sé que necesitaría un cambio pero todavía no estoy preparada. También sé que ahora tienes que marcharte. Sólo te conceden unos segundos.
Antes de irte me soplas en la oreja izquierda y me dices cariñosamente: "Boba", nuestra palabra clave. Y te vas, por la ventana que está abierta tras nosotros, con otro golpe de brisa. Las cortinas se quedan balanceando.
Derrotada,
me siento sobre la cama hecha
y como una boba triste
me quedo mirando las nubes.
La imagen está sacada de Internet.
15 comentarios:
Qué triste se queda una cuando él se va, ¿verdad? Y el miedo que tienes, y lo boba que te sientes cuando vuelve sano y salvo.
Qué tristeza cuando uno se queda así, con la casa impregnada del olor de quien se marcha.
A la vuelta de unos pocos días o cuando tu quieras convocarlo, volverá. Como siempre, entretanto, sueña.
Bicos
Una boba tiernísima.
De abrazo de oso.
Besos.
Y cuando se va se va también el fresquito?
Besicos
Es verdad que cuando se van lo echamos en falta yo he estado unos dias sola y se me ha echo una eternidad.
Un abrazo amiga!!
Que bien explicas tus sentimientos.
Como sigas coa ventana aberta estes días...vas chorar; pero en troques de bágoas serán mocos e sairán polo nariz!
Biquiños (antes de que te me constipes)
Las nubes y sus formas siempre han enriquecido la imaginación y las ideas. También los suelos.
Esto de los amores a distancia es todo un tema, porque tienen sus sinsabores cuando toca despedida, pero que bellos que son los reencuentros.
Un beso, boba. :)
Delicioso recorrido por la inevitable despedida, llena de ternura y un deje de tristeza.
Una sonrisa de algodón
no me digas que no dan ganas de tirarse y aletear los brazos para partirle el corazon a esas nubes....?
¿¿Ostia tu¡¡ he visto, anoche , LAs Hermanas e al Magdalena, la conoces?? aluciné en colores, me encantó
y la cancion de la BSO estupenda
si no la concoes te la recomiendo
saludines
Veo la melancolía visitar tu casa...pero es que los recuerdos son muy fuertes...un abrazo
El ha muerto, ¿no es así? Lo que vuelve es su espíritu, cuando abres la ventana.
Me ha parecido un texto precioso.
lo he leído ahora, pero después de leer boba II, sí que transmites una gran pérdida, y la necesidad de transformarla, de alguna manera, a través de las letras :) un biquiño!! la foto de las nubes es preciosa, pero la de Senia, me encanta :)
un biquiño!!
eu veño de cando en vez polo teu blog. nunca comentei os textos, porque xa comento en tantos sitios que me leva demasiado tempo, (se me deixo levar por canto blog que vexo e me gusta, non fago outra cousa).
o caso e que este texto xa o lera cando o publicaches, e pareceume moi fermoso: pero eu imaxinei o sentir moi diferente do que no post seguiente a este comentas tí...
eu imaxinei unha ausencia doce, desas ausencias que van voltar. unha ausencia tenriña e cariñosa, de sentir ó home amado tan perto que ainda quedou prendido no ar,
que a súa presenza era case física, de aí as lágrimas ó notar ese contraste de non estar él.
pero ese amor co que fas a cama co edredón co seu arrecendo,
ese case sentir que te roza na orelliña, e che susurra "boba"...
a min non me fai pensar nesa ausencia terrible definitiva, non, e non por iso porque outros lectores coma min non sintan iso tes que pensar que fracasaches na expresión do escrito:
tí escribiches o que che naceu, o que necesitabas escribir;
logo, a interpretación do lector é independiente da intención do escritor,
creme aldabra,
e un texto moi bo.
e coa miña interpretación gana uns matices suavísimos de amor sensual e absoluto.
vai ser imposible que nin o mellor escritor do mundo (ou escritora, que xa se sabe) poda facer que alguén o lelo sinta o que sintía ou pensaba cando o escribiu...
non, todos interpretamos dende os nosos sentimentos e as nosas vivencias, as nosas experiencias, a nosa personalidade, o carácter, o momento da vida en que nos pilla.
ganáchesme o amosar sen vergoña esa dependencia da opinión dos teus comentaristas,
ensinando esa emocionalidade.
xa ves,
penso que non todos souberon valorar a entrega que supón compartir ese sentimento.
e tí segue a escribir para complacerte a tí,
que despois, quen te lea buscará ver o que precisa ver.
biquiños
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