Miradas progresivas

 

Me saco las gafas para besar a Congo porque necesito verlo sin progresiones, desde lo más profundo de mi estómago. Me suelto el pelo que casi siempre llevo recogido en una coleta porque me gusta como lo enreda con sus manos y lo alborota. Me sacudo los humores agrios, la tristeza, la rabia, el miedo, la torpeza y el pasado como quien sacude las migas del mantel en el fregadero, y los dejo aparcados en el brazo del sofá. Me quito los pendientes, el reloj y los escondo debajo de los cojines.

(Nunca llevo anillos. Me estorban el tacto de las manos.)

Y después viene el resto: la ropa, que tapa nuestras imperfecciones.

Nos desposeemos, nos desnudamos, nos entregamos, nos despojamos, nos desarmamos, nos desalojamos, nos desabrigamos, nos descubrimos.

Porque no nos dan miedo nuestros cuerpos limpios. Y sinceros.

Mientras,
para llenar el salón de magia,
llegan las sombras.

Y una noche más,
nos acoge en su regazo,
el tiempo.

 

(la fotografía es mía)