"Con las manos en la masa" o "Cuanta más masa mejor se pasa"

"The naked shef" - Miriana

Estaba todavía en la cama, somnolienta, disfrutando de la pereza de los domingos cuando se me vino a la cabeza la idea de preparar un bizcocho ¿Por qué no? Soy mujer y por lo tanto puedo conseguirlo.

Todavía en pijama me dirigí a la cocina llena de energía. Busqué en la alacena la libreta de las recetas caseras y me puse manos a la obra, no sin antes hacer una llamadita telefónica a mi madre para aclarar unos conceptos que tenía algo confusos. Nada importante. Además a ella le gustaba sentirse útil.

Fui echando los ingredientes en el bol uno a uno como indicaba la receta: 2 yogures, 4 huevos, 3 vasos de azúcar, 4 vasos de harina, 2 sobres de levadura Royal y las raspaduras de un limón. Pasé todos los ingredientes por la batidora, embadurné el molde con mantequilla, volqué en él la mezcla y lo metí al horno. A continuación me dediqué con entusiasmo a chupetear con los dedos los restos de la mezcla del bol y de la batidora. Siempre que lo hago recuerdo cuando era pequeña y estaba con mi madre en la cocina y le pedía que me dejase pasar los dedos. A mi madre le encanta cocinar y sobre todo la repostería. Esa parte de los genes no la heredé, evidentemente ¡Una lástima! La cocina, en todas sus dimensiones, se me resiste.

Hasta aquí todo había ido bien y me las prometía muy felices. Mientras se cocía mi postre en el horno me dispuse a planchar para no perder el tiempo. De vez en cuando me acercaba a la cocina para echar una ojeada. Parecía que todo iba sobre ruedas hasta que en una de aquellas excursiones el bizcocho ya llegaba al borde del molde.

¡Horror!

Miraba y miraba para él calculando e intentando adivinar si se desbordaría o no, cuando de repente la masa empezó a bajar molde abajo cual lava de un volcán.

No podía pasarme eso a mí. Ya no tenía remedio. Sólo podía rezar y ver en qué quedaba el objeto de toda mi ilusión mañanera.

El bizcocho terminó de cocerse. Lo desmoldé mal como pude y comencé la ardua tarea de limpiar los pegotes de la masa que quedaron en el horno, el molde, la parrilla… Más de una hora me llevó devolver la cocina a su estado habitual de limpieza inmaculada.

La casa quedó impregnada de un agradable olor a bizcocho quemado que me delataría inmediatamente al abrir la puerta para recibir a mis amigos que vendrían por la tarde a merendar y ver una película.

Con lo bien que hubiera estado en la cama leyendo tranquilamente y escuchando música que era el plan B, en vez de someterme con premeditación y alevosía a tanto estrés. Aunque al menos lo había intentado. La próxima vez tendría que buscar otra receta porque indudablemente algo había fallado.