Stairway to heaven (Escalera al cielo)

Apenas puedo recordar el día en que intenté suicidarme.

En realidad no fue un día, fueron varios, tampoco era cosa de morirme muy de repente dejando todo manga por hombro. Siempre me ha gustado hacer la cosas bien, soy una persona bastante rigurosa, así que me apliqué el refrán de: "Vísteme despacio que tengo prisa".

Como no recuerdo muy bien ese día, no sé decir con cuantas pastillas empecé mi ardua tarea. Imagino que con tres porque el tres era uno de mis números favoritos, y seguro que en esta ocasión también me traería suerte. Además, no quería que mi cuerpo se llevase un susto mortal, lo mejor era que fuera acostumbrándose poco a poco a todos aquellos componentes químicos y demás excipientes: Propifenazona, cafeína, sacarosa, ácido esteárico, ácido silícico coloidal, almidón de maíz, cera carnauba, eritrosina, goma arábiga, hidroxipropilcelulosa, talco, palmitato de cetilo. En resumen, un vulgar optalidón. 

Mi madre tomaba uno todos los días, decía que con un café solo y un optalidón su día era mejor. No quiero imaginar lo que sería si no lo tomara porque, aunque yo la quiero mucho, que conste en acta, mi madre era una amargada y una agonías de tres pares de narices. Todo el santo día se lo pasaba rosmando: "Ten cuidado;  No hagas tal o cual cosa; Mira que si te pasa no se qué; Mira que si te pasa no sé cuanto; Haz los deberes; No resoples que te voy a dar una bofetada"... Esa era su santa letanía de todos los días. Metiéndome miedo en el cuerpo.

Empecé con tres como pude haberme tomado treinta y seis, la verdad. El destino, en última instancia es quien se encarga de decidir, ya se sabe. Y creo que mi experiencia duró exactamente en total una semana, aunque no lo recuerdo bien. Siete días consumiendo optalidones sin ton ni son. Ahora tres. Luego por la tarde dos. Mañana, cuatro. Pasado, cinco. Tengo un compañero que en este punto diría: "Por el... te la hinco". Yo no digo nunca esta expresión porque es una ordinariez pero siempre que pienso en el cinco me acuerdo de mi compañero, muy alegre él.

Como no recuerdo muy bien, no sé cuantas pastillas tomé en total, el día señalado. Imagino que ocho de un tirón y luego a pocos las que fueran cayendo. El ocho también me traía suerte, me gustaba mucho ese número. Sacaba muchos ochos en clase. Era buena estudiante. No sé porqué mi madre se amargaba tanto, ¡si yo era una niña modelo! Tan modélica que nadie se imaginaría que estaba ingiriendo optalidones. No me pegaba. Además parecía feliz. Me reía mucho.

Pero yo era así de contradictoria. Una inconformista. Aunque en realidad sólo quería una cosa: llamar su atención. Sí, quería que él se fijase de una vez por todas en mí, de que me quisiera más, de que hiciera de una vez por todas que me sintiera protegida. ¡Mierda, joder! Tampoco pedía tanto.

Pero el día D, él tampoco estaba en casa, lo habitual. Sólo mi madre fue la que me vio vomitar hasta el alma mientras subía las escaleras, a gatas y balbuciendo tonterías. Él no estaba porque tenía algo mejor que hacer. Él estaba en el bar con su amigos, echando una partida de cartas o de dominó. Era un buen jugador. Y un buen bebedor. Sí, él se estaba bebiendo todas mis ilusiones de tener un padre mejor. Es una historia tan trillada que hasta parece que no es de verdad. Pero fue verdad, joder, fue la pura verdad.¡Maldita sea!

Apenas recuerdo nada de aquel día, aunque me gustaría, sólo recuerdo con claridad que tenía dieciséis años, que quería morirme porque estaba muy muy triste, y también, que aquel día, aunque al final no tuve la suerte de morir, se me rompió un poco el corazón.  

 

 

 

Hay una dama que asegura
que todo lo que brilla es oro
y está comprando una escalera al cielo...

La fotografía es mía.
Este relato me llegó a la cabeza ayer (aunque siempre ha estado ahí),
al terminar de leer aquí este otro relato: La nueva familia