El sexto sentido (Por Amaro)

Bruce Willis resopla mirando al techo, tiene los ojos muy abiertos. Él, que ha escuchado de todo, las cosas más increíbles, los acertijos más raros de parte de los malos mas malos y extravagantes, no está preparado para esto. No le entra en la cabeza. Y sin embargo sabe que es verdad, si algo ha aprendido con tantas junglas de cristal es a oler el miedo y cuando alguien se está tirando un farol. Y el miedo está aquí, más que miedo, es pánico, le entra a borbotones por las fosas nasales.

Vuelve a mirar con incredulidad al niño, es un niño hermoso, casi parece de película, como si hubiesen tenido que buscar entre 3000 niños para encontrar justo éste. Un pelo precioso, lacio, a lo oriental, que le cae sobre la frente, y recortado de forma que le dibuja una cara oval tapándole las cejas. Debajo inmediatamente de ese pelo vemos los ojos del niño, unos ojos abiertos con miedo, pero no un miedo sorpresivo y del momento. No, es un miedo permanente ¡Y NO ES PARA MENOS! Sus manos temblorosas agarran como zarpas las sábanas, subiéndoselas en un gesto protector hasta la nariz, intentando taparse la cara, protegerse. La sábana se ve oscilar acompasada con la respiración irregular del niño. Los ojos fijos, alelados.

- A ver explícamelo de nuevo. Dice Willis.
- Cuando cierro los ojos… ¡El niño se estremece!
- Sigue, sigue.
- No veo nada.
- ¿Pero nada, nada?
- Nada, nada.
- ¡¡PUES SI QUE ES BIEN TRISTE CHAVAL!!